tag:blogger.com,1999:blog-39250483750217267992024-02-07T04:38:48.260+01:00VIVENCIASPARA DEJAR LO QUE NUNCA QUISISTE DEJAR O LO QUE SIEMPRE SOÑASTE DEJAR.MANUELhttp://www.blogger.com/profile/09690599541762253394noreply@blogger.comBlogger7125tag:blogger.com,1999:blog-3925048375021726799.post-961498701664673802010-04-12T10:55:00.000+02:002013-03-24T21:52:24.337+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQqCADvYJh3qPU8ozv8EiAVGaCKUIDnivQNvbOdzV4097onxN3K423IuRCa6azpRawMD8jYBHTMm-dxCsht8Rem_F1IKvf5fbYwpPSNIOoxjNtdcCSU4vaxv2F3yHNyLbfUHHQp1cqL-4/s1600/05042010.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQqCADvYJh3qPU8ozv8EiAVGaCKUIDnivQNvbOdzV4097onxN3K423IuRCa6azpRawMD8jYBHTMm-dxCsht8Rem_F1IKvf5fbYwpPSNIOoxjNtdcCSU4vaxv2F3yHNyLbfUHHQp1cqL-4/s320/05042010.jpg" width="320" wt="true" /></a></div>
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Al amanecer de hoy el mirlo no me ha contestado, tal vez la fina, aunque fría lluvia, no le han animado a sus trinos matinales. </div>
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Bogotá amanece lluvioso, las primeras ilusiones y esperanzas ya hace horas que esperan, rostros cansados por las largas horas de viaje, almas izadas en un sueño más allá del océano.</div>
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Desde lejos, por más duro que sea el camino no revientan esas ilusiones caviladas desde años, deseadas desde mucho antes. Ojos izados al menor de los movimientos de una puerta, siempre dura y fría, negra y cerrada que apenas se abre eleva o guillotina todas esas esperanzas. </div>
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El mirlo hoy no cantó, no contestó mis silbidos. El mirlo hoy no estaba, talvez en su viaje, la cornisa gris del nuevo edificio no era su destino, tal vez su destino estaba allende de las miradas de quienes, como cada mañana lo vieron trinar.</div>
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El mirlo hoy no cantó. Mi mirada hacia arriba, mi suspiro llegó hasta lo más alto de su atalaya, sin embargo el mirlo hoy no cantó. Los ojos llegaron hasta la profundidad de los que esperaban, ojos duros sin quererlo, ojos al fin y al cabo, oscuros desde el fondo, sin ocultar su claridad entre lo vivido y lo deseado, entre lo olvidado y lo deseado. </div>
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El mirlo, mi amigo cantor hoy no estuvo en su cornisa gris, mi no dormir dejó su hueco a un despertar en el alma, difícil de olvidar. Un frente abierto a la imagen de lo desconocido y deseado sin conocer a la amada que un día lo verá llegar. Amores lejanos, amores sin conexión, amores deseados y sin más compromiso que un futuro al amor de un calor que calme el frío de lo vivido.</div>
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Hoy el mirlo no cantó. A lo lejos se ven las nubes que se van alejando, despejando el día y rociando a quienes esperan de unos tímidos rayos de sol con los que calentar sus fríos huesos.</div>
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Un día más las negras puertas se abren y todas la ilusiones caminan rápidas varios metros más que sus propias almas. Las sombras ya han desaparecido y los rostros cobran vida y color, ávidos por respuestas que no siempre son las deseadas.</div>
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Tal vez mañana vuelva el mirlo y anime con su trino nuevas sombras, nuevas ilusiones, nuevas esperanzas.</div>
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<strong>Del autor</strong>: <em>Todas las mañanas, sobre las 5 de la mañana, desde que llegué, un mirlo se posaba en la cornisa del último piso del edificio de enfrente al Consulado, no paraba de trinar, y día a día le fui silbando y el mirlo imitaba mi silbido, me animaba a mi e incluso sacaba alguna sonrisa a los que esperaban tras las verjas el poder conseguir una visa para viajar a España, a sus sueños y esperanzas. Pero aquel día el mirlo ya no volvió a cantar y se me ocurrió escribir estas letras en homenaje a quienes con tanta pasión buscan una vida mejor.</em></div>
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MANUELhttp://www.blogger.com/profile/09690599541762253394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3925048375021726799.post-47868222508761973122010-01-30T11:51:00.000+01:002010-01-30T11:51:45.101+01:00RECUERDOS DE MI VIGO Y MI JUVENTUD<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQaMnDYXiiB6UAymy2tER22vmrPADuxH7ljChxthvA9lVSF57_QlrnQnJOn_fGGEUIdALcvNViLVhUwUiYtaLawDl5jk1_ExLgHS6e-r2vMcbva5k2w4rcejjVeu72ik8DV6i48aaB4TM/s1600-h/PARQUE+EN+NAVARRA.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQaMnDYXiiB6UAymy2tER22vmrPADuxH7ljChxthvA9lVSF57_QlrnQnJOn_fGGEUIdALcvNViLVhUwUiYtaLawDl5jk1_ExLgHS6e-r2vMcbva5k2w4rcejjVeu72ik8DV6i48aaB4TM/s320/PARQUE+EN+NAVARRA.JPG" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0000;"><strong>AL CAPONE</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0000;"><strong></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0000;"><br />
<strong></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0000;"><strong>EL CAPO QUE NUNCA SE ESTRENÓ</strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0000;"><br />
<strong></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cc0000;"><strong>EN MI CIUDAD</strong></span></div><br />
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<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Aquella tarde, como tantas, en la fila de nuestro cine, aquel cine inmensamente largo, frío y deliciosamente oscuro. Aquellas tardes, como tantas otras, disfrutando de la espera, con los ojos fijos puestos en la niña de nuestros sueños. Aquellas tardes lluviosas de invierno esperando a las cinco, para que aquella taquillera, de rubios rizos y rojos labios a la que nuca pude ver sus ojos, nos diera la entrada a nuestros sueños y poder ver a nuestros héroes.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Eran aquellas tardes de cine, por aquellos cines de nuestro Vigo, los cines de mi juventud y que el brazo asesino del progreso ha ido ejecutando poco a poco y sin piedad.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">El Cine Niza, el Radio, el Vigo... y hace poco el Ronsel, hermoso edificio al que de noche y sin avisar lo han destruido, dejando huérfano a una ciudad, cada vez más huérfana, que deja paso a moles insensibles, incapaces de levantar ni la más mínima sensación. Sensaciones que en ti, Ronsel, me hiciste pasar muchas tardes, miedo, risa, nostalgia, alegría, pena... </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Aquella tarde de sábado, como muchas otras, mientras esperábamos a entrar en el Niza, observábamos los carteles que anunciaban el estreno próximo. Aquel último sábado, sin saberlo, veríamos por última vez los grandes cortinajes, pasaríamos por sus largísimos pasillos y nos daríamos, por última vez, aquellos intensos besos en los butacones de atrás. Anunciaban la próxima película: AL CAPONE. Permanecería muchos meses en los carteles, tras las negras verjas que permitían que entrase únicamente el polvo y los papeles que, día tras día, ensuciaban mi viejo cine y que fueron los últimos acompañantes en su lecho de muerte. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Después, nuestro cine, se convertiría en un hotel, y como un homenaje póstumo conservaría su nombre, “Niza”. Allí también viví alguna historia de amor, pero eso fue mucho después y apenas me acuerdo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Al Capone nunca se estrenaría en Vigo, (otros capos, menos famosos y sin ser estrellas, lo harían de forma dramática y sin piedad con la juventud de mi ciudad).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9UxStjDCl3elZXINpGsLXMLASUtIFhe8oujq5x24PrCr1AoLZWQLP5Sba2zw_cOKrIiKm9qnK5eRodgMrk6m_WugLjH1se5uKlqOma3otqDiN9YsS5qBoyTbOeOvnewbdaI30NPvfxbM/s1600-h/CACHAS.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" kt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9UxStjDCl3elZXINpGsLXMLASUtIFhe8oujq5x24PrCr1AoLZWQLP5Sba2zw_cOKrIiKm9qnK5eRodgMrk6m_WugLjH1se5uKlqOma3otqDiN9YsS5qBoyTbOeOvnewbdaI30NPvfxbM/s320/CACHAS.JPG" /></a></div><div style="text-align: justify;">Recuerdo aquellos paseos por el Castro “libre”, aquellos bancos “reservados” cada tarde de domingo, aquellas parejas acurrucadas sobre la fresca hierva, las carreras cuesta abajo, sin poder dominar las piernas y que casi siempre, con mucho arte, acababan en un profundo abrazo junto a cualquier seto, con la inocencia y frescura de aquellos maravillosos años.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Aquellos guateques en la casa del amigo, con el tocadiscos de maleta, aquellas tardes de sábado en los que la niña de mi vida me declaraba que era su mejor amigo, mientras ella se abrazaba al nuevo que acababa de entrar en nuestras vidas. Como en casi todos los guateques, a todos nos ha pasado alguna vez “encargarnos de la música”, bueno... alguien tenía que hacerlo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Las aguas frías de la playa de Samil... sobre todo en Fin de Año, que con unas botellas de cava o sidra, celebrábamos en torno a una hoguera la llegada de un nuevo año, y uno más que nos hiciera más “libres”, sin saber que aquella libertad que buscábamos no la hallaríamos con la edad, al contrario, al crecer, al hacernos mayores, fuimos cada vez más esclavos, con otras cadenas muy distintas, pero mucho más fuertes.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cuando por primera vez le di la mano, fue, como no podía ser de otra manera, en uno de mis cines, no la quise soltar, temiendo que la perdería le agarré tan firme como dulce. Así estuvimos durante toda la película, hasta que al final, con las primeras luces, nos soltamos despacio, con nuestras palmas sudorosas, tal vez por la tensión, tal vez...</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">¡Ay amigo mío¡ qué como yo, el tiempo te está cambiando, que si a mí me salen las blancas canas, tus fachadas son cada vez más negras; que si a mí el tiempo me dobla, tus maderas se pudren, tus cúpulas se rinden, anidando en ellas las palomas que en otros años embellecían tus parques. ¡Ay amigo mío¡ que los rincones más bellos de tu cuerpo, los interiores más poéticos, han dejado paso a frías estancias de vida tan sólo matinal y sonidos metálicos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Gracias, gracias por haberme permitido conocerte, (como dice la canción), aunque tu nunca me hallas querido, gracias por las miles de cosas que yo siento cuando pienso en ti, gracias por las horas que juntos pasamos en soledad y en silencio cuando intentaba conocerte. Gracias Vigo, porque eres el recuerdo de mi juventud, de lo mejor que hay en mi, padrino incesante de mi vida. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: right;">Manuel Picón Sánchez</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>MANUELhttp://www.blogger.com/profile/09690599541762253394noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3925048375021726799.post-1754899611545749792010-01-02T23:09:00.000+01:002010-01-02T23:09:36.960+01:00TUNEZ, TAN CERCA Y TAN LEJOS<div style="text-align: justify;">La historia de Túnez es la de la nación más pequeña de África del Norte, independiente desde 1956, justo un año antes de nacer yo; sin embargo, esa historia se extiende mucho más allá, al abordar el devenir del territorio tunecino desde el período prehistórico capsiense. La región fue habitada por tribus bereberes (Curiosamente tienen los ojos verdes y azules que resaltan con su piel tostada por el sol abrasador) Sus costas fueron ocupadas por fenicios a inicios del siglo X a. C. La ciudad de Cartago fue fundada en el siglo IX a. C. por colonos venidos de Tiro que expandieron su influencia sobre Sicilia, Iberia y otras importantes zonas del mar Mediterráneo occidental.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlBiOzI5uY2xNw5hvaAmik0X3lkvJfr1TSUjaycnYprEOusKLA5JzctOPvuN1KFDLO3nvzF-q473Sn1PNbLA7ECs4dUDFUOtp-H8Of8zbGIxHwjz2yAa690mnEspwREZpCiLsfZjJfxhw/s1600-h/DSCF0072.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlBiOzI5uY2xNw5hvaAmik0X3lkvJfr1TSUjaycnYprEOusKLA5JzctOPvuN1KFDLO3nvzF-q473Sn1PNbLA7ECs4dUDFUOtp-H8Of8zbGIxHwjz2yAa690mnEspwREZpCiLsfZjJfxhw/s320/DSCF0072.JPG" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En el siglo II a. C., Cartago fue conquistada por el Imperio romano, al ser derrotada en las Guerras Púnicas. Cartago fue destruida y la influencia cultural asiática y africana en la actual Túnez fue mermada por la influencia romana. El territorio del Túnez moderno fue entonces administrado casi en su totalidad bajo el nombre de la provincia romana de África y se convirtió en uno de los graneros de Roma. En el siglo V, fue conquistada por los vándalos y reconquistada por los bizantinos en el siglo VI durante el reinado del emperador Justiniano I.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El siglo VII marcó un giro decisivo en el itinerario de una población que se islamizó y arabizó poco a poco debido a la conquista por parte de árabes musulmanes, quienes fundaron la ciudad de Kairuán, la primer ciudad islámica de África del Norte. Así, se convirtió en parte del califato omeya y abbasí bajo el nombre de Ifriqiya. Posteriormente, los bereberes nativos alcanzaron el poder y derrocaron a la dinastía árabe aglabí, colocando en su lugar a la dinastía de los ziríes. En el 1045, los fatimíes de Egipto enviaron una confederación de beduinos para que acabaran con los ziríes. De esta manera, la región fue devastada y la próspera industria agraria se arruinó.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A inicios del siglo XVI, España logró controlar algunas ciudades costeras, que fueron perdidas rápidamente ante el Imperio otomano, que gobernó Ifriqiya desde 1574. Los gobernantes turcos, los beys, obtuvieron un grado de independencia importante respecto de Turquía. Por su emplazamiento estratégico en el centro de la cuenca mediterránea, Túnez se convirtió en pieza clave de la rivalidad de sucesivas potencias: la España de Carlos I, el joven Imperio otomano y, después, Francia, que tomó el control de la provincia otomana a fines del siglo XIX para aventajar a Italia, que también contaba con intereses en la región.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCCHG2CmU0Tu6TKWGORVAqrbNzbMYSbEDmjSxNWH6Ke-mjWiL8VYPSXc8tedPbxXgsul07GvE9kRyeMmOxJGKgnFGLKUGE_67o0N3QTiFXK4azQvfj-Pg0Qr2oybtdGz3ie9hwKSrXRfo/s1600-h/DSCF0084.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCCHG2CmU0Tu6TKWGORVAqrbNzbMYSbEDmjSxNWH6Ke-mjWiL8VYPSXc8tedPbxXgsul07GvE9kRyeMmOxJGKgnFGLKUGE_67o0N3QTiFXK4azQvfj-Pg0Qr2oybtdGz3ie9hwKSrXRfo/s320/DSCF0084.JPG" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;">Marcado por profundas transformaciones estructurales y culturales, Túnez vio en el siglo XX el rápido afianzamiento de un movimiento nacionalista que concluyó en los acuerdos con la potencia tutelar, mismos que condujeron a la independencia en 1956. Desde entonces, el país fue conducido a marchas forzadas hacia la modernización y la integración económica, bajo el impulso de un partido político único mantenido en el poder. La actual República Tunecina (al-Jumhuriyyah at-Tunisiyyah) tiene más de diez millones de habitantes, la mayoría de los cuales (98%) se identifican culturalmente como árabes. Túnez limita con Argelia al oeste, con Libia al sureste y con el mar Mediterráneo por el norte y el este. Su capital, Túnez se encuentra ubicada cerca del antiguo emplazamiento de la ciudad de Cartago, lo que hizo peligrar la preservación de esta última, por lo que se inició una campaña que culminó en su nombramiento como Patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1979.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Al llegar aeropuerto de Monatir</strong> sentí un grato recuerdo de mi pueblo Extremeño, el calor tórrido y un olor a aceituna recien machacada, como en los molinos de mi tierra, y aunque pensé que no era la época, ese olor era inconfundible. El anochecer Tunecino, con dos horas de diferencia con nuestro horario, seguía siendo caluroso, un autobus nos recogió a los turistas y a toda prisa nos fue "repartiendo" por los hoteles, tras una hora de viaje llegamos a Port el Kantaoui, localidad turística a Tunez, lo que Marbella a España, salvando las diferencias. Acompañado por Rosa, una gran amiga y maravillosa compañera de viaje llegamos a nuestro hotel y casi sin darnos cuenta, cuando estabamos acabando de deshacer las maletas comenzó amanecer, sobre las 4.30 h. No nos resistimos a bajar a la playa y en un agua mediterranea extremadamente caliente nos diemos nuestro primer baño.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFZ7_Z8o8k2vh9IBXgzXIik5sTGFynwuVGBT7FHQJYMPZ1IXJUVadyWXbEk05TRSua8W5NMfwxmteKiMe4URc2IK9W1ytdC9RKAbTBGaN70pLTUk1AmgnlxmMwtTSGiYfTvgiuYJ4P8xo/s1600-h/DSCF0065.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFZ7_Z8o8k2vh9IBXgzXIik5sTGFynwuVGBT7FHQJYMPZ1IXJUVadyWXbEk05TRSua8W5NMfwxmteKiMe4URc2IK9W1ytdC9RKAbTBGaN70pLTUk1AmgnlxmMwtTSGiYfTvgiuYJ4P8xo/s320/DSCF0065.JPG" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"> En un mar muerto, sin apenas vida, acostumbrado a las aguas de mi galicia, debiamos andar varios cientos de metros hasta que el agua nos llegara a la cintura, la temperatura iba en aumento, sobre las 8 de la mañana ya era dificil estar en la arena, las piscinas del hotel, con sus amacas y sus sombrillas nos daban un buen cobijo. Apenas a unos metros cruzabamos la frontera de lo real y lo turístico, la frontera de dos culturas, de dos religiones y de 300 años de diferencia.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A unos 6 kilómetros de Port el Kantaoui se encuentra Sousse, una ciudad de mayor entidad de población. Allí en el Zoco se puede encontrar de todo, es en el único lugar que existe algo de inseguridad, en el resto del país hay policias en cada esquina, se puede decir que es uno de los paises arabes más seguros, y sobre todo el turismo es muy respetado, sino, de que van a vivir? <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Se nota la influencia Francesa en los grandes edificios y hoteles como el nuestro, aunque desde que alcanzaron su "libertad" el deterioro de esas edificaciones es muy notable, aun así se pueden ver verdaderos palacios, antiguos casinos, etc. <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En Sousse contratamos un taxi entre un grupo de españoles y nos fuimos a Kairouan, a unas tres horas de viaje hacia el interior del país, donde se encuentra la mezquita más grande de Tunez. Como pudimos comprobar, el islamismo no nos permiten entrar a la zona de rezo "SOMOS INFIELES" y si queriamos entrar en la zona de visita nos teníamos que cubrir las piernas y en el caso de la señoras ponerse velo, el radicalismo del islamismo lo vivimos en cada segundo de nuestra estancia en ese país. <br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyBJFEdCnmK0gk3HIDW7OLJ9T9KyYvhRbAQ5pV2gUbvE05eZ7lCWDLluug2SxTf896xqFyE-kXj_hqzCY6beqmo8lMn4WUF0_Q7XnKZDWOiXI0JVsv0hKM1xOsqjq3dy55xYjF7deyQhQ/s1600-h/DSCF0046.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyBJFEdCnmK0gk3HIDW7OLJ9T9KyYvhRbAQ5pV2gUbvE05eZ7lCWDLluug2SxTf896xqFyE-kXj_hqzCY6beqmo8lMn4WUF0_Q7XnKZDWOiXI0JVsv0hKM1xOsqjq3dy55xYjF7deyQhQ/s320/DSCF0046.JPG" /></a><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Niñas y mujeres tumbadas en alfombras y rezando, apartadas de los hombres, nos miraban con asombro, pues en Kairouan no está acostumbrados al turismo. En un pueblo donde el único restaurante no tenía ni un refresco y que su encargado, por llamarle de alguna forma, salió en moto para ir a buscar unas cocacolas, luego, mientras comiamos, él, sentado frente a nosotros se entretenía en arrancarse las uñas de unos pies enormes, como los de un camello. Tambien tengo que decir que el borrego que nos pusieron estaba delicioso y los dulces a base de dátiles eran de lo más rico que he probado.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Ver los zocos o mercados te recordaban a los mercados de las peliculas romanas, apenas han cambiado, no hay càmaras frigorificas y los animales muertos colgados estaban presididos por sus cabezas para identificar al sacrificado.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Como en otros paises que he visitado, no hay clase media, por lo que puedes ver lo mejor y lo peor en la misma calle, eso si, la discriminacion a la mujer no entiende de clases, podrán llevar mejores o peores túnicas, pero siempre cerradas al mundo. Aunque de vez en cuando podiamos ver alguna mujer de vaqueros, quizás sea uno de los paises árabes más aperturistas, lo cual, visto lo visto, no me quiero imaginar como estarán los otros. Casas de grandes señores, las familias del poder que dirigen el país.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFKnFHr2Y3cC51U6duCu5Dva2cEOWY283go61TMLnaCBfaE0mWrz04ddCAVJcEnKhtTTT3wD4QSJ1Tm8Actb0YYl45rTEC4GhPHyL6HQFoHqBso4NHBRBU6tC4BaB-yU2DKIo_Cp94Pns/s1600-h/DSCF0053.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFKnFHr2Y3cC51U6duCu5Dva2cEOWY283go61TMLnaCBfaE0mWrz04ddCAVJcEnKhtTTT3wD4QSJ1Tm8Actb0YYl45rTEC4GhPHyL6HQFoHqBso4NHBRBU6tC4BaB-yU2DKIo_Cp94Pns/s320/DSCF0053.JPG" /></a><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Casas sin ventanas al exterior, con grandes patios interiores, su creencia es que el tener ventanas al exterior se escapa su privacidad y con ella sus creencias.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Casas como estás que veis, la de un vendedor de alfombras que en el piso de arriba tenía 4 mujeres y los hijos de cada una, en habitaciones distintas, sin que entre ellas se vean mucho, allí crian a sus hijos y reciben al esposo cuando éste quiera. Una mujer se puede vender o cambiar por unos cuantos camellos, si es rubia su precio aumentará notablemente. Pero como sabeis, lo que realmente me gusta es conocer el interior de la cultura, nada de edificios modernos, o ciudades turísticas, así que le dije al que llevabamos de guía que quería ver algo más interesante, algo en el corazón del pueblo, algo normal, y me llevó, claro que me llevó, y aunque mis amigos españoles no querían entrar... yo no me pude resistir.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu4vPmeddFBtvYRvlQKE9BlywXEOz7CYwe9Ieu7FPkJnJ9nSj-QMS-Yo06S2d3CZTB0FUQIVadM5ymlAhQyW0KQuIX-vZDDsSySo3-BxknZ9RSMF7JzPqqKud4np2XF2SsGDzV8bmy3LQ/s1600-h/DSCF0058.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu4vPmeddFBtvYRvlQKE9BlywXEOz7CYwe9Ieu7FPkJnJ9nSj-QMS-Yo06S2d3CZTB0FUQIVadM5ymlAhQyW0KQuIX-vZDDsSySo3-BxknZ9RSMF7JzPqqKud4np2XF2SsGDzV8bmy3LQ/s320/DSCF0058.JPG" /></a><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Entre una callejuelas muy estrechas llegamos a una pequeña casa, al entrar un camello atado a una noria y unos cubos para lavarnos las manos y los pies, al fondo había dos policias y un anciano fumando con la pipa, como digo no me resistí, y aunque simulé el darle una "calada" pues de otro modo no me dejarían entrar, al final nos hicimos amigos y fumamos la "PIPA DE LA PAZ" y aunque entiendo algo de francés, apenas me pude comunicar con ellos salvo por señas. <br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Una de las cosas que está perdiendo Tunez es su perfecto conocimiento del Frances, los niños con menos de 15 años ya no lo hablan, la influencia francesa les dejó ese legado, pero su independencia, además de ir perdiendo otras muchas cosas, han perdido el idioma, ahora solo estudian y poco, árabe en la escuelas.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKpHD2vGvt7JSF0o7Ti5LgxUXbFL1zyt2R9wpdhwN7JsJHOoRJfYvD5-LjVX0Va4pzyL_YvziZLUjPcuXH9el-mqxe86sZ73uuN6vlES_v5G_CAJg2jkF4wJ-UdAeCOkwRo8iROZ9hBTU/s1600-h/DSCF0082.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKpHD2vGvt7JSF0o7Ti5LgxUXbFL1zyt2R9wpdhwN7JsJHOoRJfYvD5-LjVX0Va4pzyL_YvziZLUjPcuXH9el-mqxe86sZ73uuN6vlES_v5G_CAJg2jkF4wJ-UdAeCOkwRo8iROZ9hBTU/s320/DSCF0082.JPG" /></a><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Cartago, o lo que queda de ella, y la Termas de Antonino de donde es esa foto, está junto al Palacio Presidencial, ni que decir tiene, que no nos permitieron hacer fotos al Palacio, allí vi por primera vez policías bien uniformados y limpios, y muy cerca de allí, unos de los pueblos más lindo que he visto, creo que se escribe SIRIBUSAY, el pueblo azúl, todas las puertas son azules, y en cada casa hay una jaula de pajaros abierta, sin pájaro, dicen que significa libertad, y yo digo, la que ellos no tienen se la desean a los pájaros. Pueblo turístico, pequeño, con unas vista maravillosas al mar.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Y casi al final del viaje llegó Tunez, ciudad más o menos moderna, con grandes avenidas, y curiosamente con una iglesia católica a la que no nos resistimos a entrar, con pocos fieles en su interior pero los suficientes como para enojar al guia turístico que insinuó que ya le quedaba poco de vida. No hay más comentarios.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">El Zoco de Tunez, multitud de callejuelas, fuerte olor a cordero asado y toda una representación de objetos dedicados al turista, en esa zona es donde más cuidado se debe tener, un tirón y te meten en una de la minusculas tiendas para sacarte todo lo que tienes e incluso para no aparacer más en el caso de las mujeres. Hay una historia de una pareja de recien casados de Puenteareas Pontevedra que desapareció en el Zoco de Tunez y no se supo más de ellos, seguramente el hombre acabó muerto y la mujer en algún prostibulo para árabes hasta que el cuerpo le aguante. Esto es verídico.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Para mi el viaje a ese País fue interesante, gracias al conocimiento de Frances de Rosa podiamos negociar con los táxis y en los mercados, la comida en el hotel era europea, y salvo que añoré el vino y un buen wisqui (Que no lo hay o es dificil conseguirlo) Fue positiva.<br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdQYT7YXiL8PXGlkmYAM-WxkGEt_BXyhRsZZu12qqa0GiiqU5ZCLp6rnTSBk6zCJTZJtDOdwHQfmPfuMakbv5vioNIDP3g-YXNBtgOgcrFegZsEkFdwosI-Fd4gk4Q18xbXFybEHFhvSY/s1600-h/DSCF0020.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdQYT7YXiL8PXGlkmYAM-WxkGEt_BXyhRsZZu12qqa0GiiqU5ZCLp6rnTSBk6zCJTZJtDOdwHQfmPfuMakbv5vioNIDP3g-YXNBtgOgcrFegZsEkFdwosI-Fd4gk4Q18xbXFybEHFhvSY/s400/DSCF0020.JPG" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
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</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
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</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
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</div>MANUELhttp://www.blogger.com/profile/09690599541762253394noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3925048375021726799.post-16600772409652667662009-12-20T20:19:00.000+01:002009-12-20T20:19:21.934+01:00MI TREN<div style="text-align: center;">TODO TREN “PASADO”<br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">FUE MEJOR<br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">PARA GALICIA<br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">POR MANUEL PICÓN SÁNCHEZ<br />
</div><br />
Publicado en Faro de Vigo 14.11.99<br />
<br />
¡Este sube en Guillarei!, responde el amable y orondo revisor, advirtièndole al pasajero que tiene el asiento equivocado. Atento, con cara risueña va “picando” uno a uno todos los billetes de los pasajeros de la “clase turista”, (aun no entiendo lo de turista, en realidad es de clase baja, o 2ª clase, quizás deberíamos decir clase poco acomodada, pues la verdad es que resulta incomodísimo, seguramente, la estrechez de los asientos, se debe a que los de nuestra clase, con excepciones, comemos poco y cogemos en cualquier sitio. En esta situación una cabezadita acaba siendo un coscorrón con el cercano vecino del asiento de al lado.<br />
<br />
Antes era otra cosa, el Expreso Rías Baixas, con su misteriosa figura que atravesaba la noche, su romántico canturreo y sus inoportunas, aunque a veces, maravillosas sacudidas que en ocasiones te hacían ser héroe de pasillo al recibir en tus brazos a hermosas damas, desequilibradas.<br />
<br />
Aquellas noches de verano, con la ventanillas abiertas y el aire fresco acariciando la cara. Aquellas conversaciones con media docena de tertulianos viéndonos las caras. Acabábamos conociéndonos todos, incluso aprendiendo de las artes culinarias tras el intercambio de viandas, extraordinarias, cada uno lo mejor de su cocina viajera: huevos cocidos, empanadas, filetes rebozados, pollo frito, filloas, orejas, y como no, nuestra “reina”, la tortilla de patatas.<br />
<br />
A veces me llegan recuerdos de la carbonilla en mis ojos, y como aquellas lágrimas eran secadas por el viento. De los asientos de madera (3ª clase, algo hemos mejorado), aunque estos recuerdos últimos son, por mi edad, más bien escasos.<br />
<br />
Yo a quién realmente añoro es a mi expreso Rías Baixas, que salía de Vigo, creo recordar sobre las 21.00 horas, y llegaba a Madrid a las 8.00 de la mañana, tardaba unas 10 o 12 horas aproximadamente, toda una eternidad, pero merecía la pena. Quién no recuerda aquellos amplios asientos, con sus fotografías de nuestra GALICIA que en los regresos te hacían oler a mar, hasta coquetos espejitos para que las preocupadas señoras pudieran arreglarse el cabello tras alguna postura involuntaria durante la larga noche.<br />
<br />
Aquellos largos pasillos por donde poder pasear y fumar tranquilamente un cigarrillo sin molestar a los demás pasajeros, sin sentirte prisionero del estrecho habitáculo o el incomodo pasillo a que se reduce a los sufridos fumadores. El servicio de bar donde poder tomar dos copas y en seguida, casi sin quererlo, hacer amigos. Incluso alguna aventura romántica.... ¿si el viejo tren hablara?.<br />
<br />
La luz tenue de los compartimentos, su intimidad, encubrieron a más de un encuentro tan apasionado como fugaz, pero excepcionalmente dulce y especialmente romántico, con todo el morbo de lo prohibido, tan pasajero como la propia noche, e intenso como ninguno.<br />
<br />
Así era mi tren. Ahora en silencio, en una vía muerta, espera su pase al desguace, acaso algún afortunado acabe sus días en un museo.<br />
<br />
Hoy los nuevos caballos de hierro son mucho más modernos. En cada vagón o coche viajan cuarenta o cincuenta personas, todos mirando al mismo sitio, con lo cual no nos tenemos que ver las caras, solo las nucas o cabecillas asomando tímidamente por el respaldo, intentando adivinar quién es nuestro vecino. Eso no favorece mucho la comunicación, y si fuera poco te da una especie de tapa orejas y encienden la tía vinagre con películas de saldo. Los asientos estrechos, tienen un único reposabrazos central, por lo que es divertida la pelea de posturas por conseguir el apoyo, se me antoja que es como el honor, “UNA VEZ PERDIDO, NO LO RECUPERAS JAMAS”. Acaso, con un poco de suerte, pudiera ser que entables conversación con el pasajero del otro lado del pasillo, eso sí, la conversación será publica y se convertirá en centro de atención y extrañeza en el resto de los pasajeros, pues te mirarán como un bicho raro, que rompe la seriedad y el aislamiento del viaje. <br />
<br />
En fin, todo sea por la rapidez. Sin embargo, cual fue mi sorpresa cuando el otro día, cogí el talgo a las 22.30 h., en Madrid, y llegue a Pontevedra a la hora prevista, las 8:30 h., de la mañana, SI SEÑORES, veinte años después, EL TREN SIGUE TARDANDO DIEZ HORAS. Madrid-Pontevedra, DIEZ INTERMINABLES HORAS, en aquellos estrechos reposaculos y viendo el peinado de la señora de adelante,. DIEZ HORAS, y encima no ponen ni música ni vídeo, porque dice el jefe del caballo de hierro que hay que dormir, ¡DIOS MIO DORMIR!, quién pude dormir en semejantes circunstancias. ¡! EL TALGO, TREN MODERNO Y TARDA 10 HORAS!!. QUE ME DEVUELVAN MI TER, QUE ME DEVUELVAN MI EXPRES.<br />
<br />
El amable y orondo revisor me comenta que el trayecto se podría hacer en la mitad de tiempo, pero que al ser por la noche y llevar coches-camas, “NO SE PUEDE DESPERTAR A LOS CLIENTES DE PRIMERA A LAS 4 Ó 5 H., DE LA MAÑANA, PUES HAN PAGADO UNA NOCHE DE HOTEL”, por lo que se hace tiempo para llegar a una hora razonable (8:30 h). ¡Toma clase turista!! ¿y nosotros qué? ¿y nuestras espaldas? ahora entiendo lo de la clase turista. <br />
<br />
Los ricos siempre serán ricos y los demás.... Aunque ahora nos llamen clase turista.<br />
<br />
Acaso no se les ha ocurrido pensar a los “jefes” de RENFE, que el talgo puede llegar a su destino mucho antes y que los coches - camas permanezcan en alguna vía hasta la hora “razonable” que decía el revisor, en que se levanten los ocupantes de las clases más privilegiadas. Ellos, seguirían durmiendo tranquilamente y a nosotros se nos acortarían cuatro o cinco horas de sufrimiento.<br />
<br />
Prefiero mi expreso Se podría humanizar más el tren? vasos de plástico, comida enlatada, bocadillos con sabor a pvc, quizás eso pueda sustituir unas gotitas de aguardiente en el café, una buena tapa de callos, pero en recompensa a toda esa modernidad, ¿no podrían los adelantos de hoy en día, hacer que las distancia sea más cortas, o al menos más cómoda.<br />
<br />
RENFE, al parecer, tiene pérdidas, a pesar de los anuncios engañosos de “VIAJE EN TREN”, faltaba decir : “Y SABRAS LO QUE ES BUENO”.<br />
<br />
Autobuses modernos, por un precio más módico realizan el viaje en 6 horas, también tienen bar, celda de fumadores, minúsculo meadero y hasta un corto pasillo. Eso sí, este servicio al menos te ponen películas durante la noche y no te ordenan dormir si no quieres.<br />
<br />
Marín, 31 de octubre de 1999MANUELhttp://www.blogger.com/profile/09690599541762253394noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3925048375021726799.post-72310846216470577372009-12-18T13:52:00.001+01:002009-12-20T20:31:16.176+01:00MANUELhttp://www.blogger.com/profile/09690599541762253394noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3925048375021726799.post-66415019835468676672009-12-16T20:30:00.002+01:002009-12-18T14:52:17.598+01:00PARA AÑORAR<i><span style="color: #660000; font-family: courier new; font-size: 85%;"><b>Mi último gran viaje y enorme experiencia fue a Colombia, nada mejor que esta carta que escribí al pueblo Colombiano tras ese hermoso viaje que duró 9 meses y que será inolvidable.</b></span></i><br />
<i><span style="font-family: Courier New; font-size: 78%;"></span></i><br />
<br />
<div align="justify">AL PUEBLO COLOMBIANO, PERDÓN POR HABER ESTADO AHÍ<br />
<br />
Una vez, cuando era niño, soñé en viajar… leía mis héroes, aquellas cabalgaduras, aquellas batallas, me sentí “capitán en mi barco de papel” que surcaba mis imaginarias olas de mi charco callejero, con mis ojos transparentes reflejados en “mi mar” de aguas turbias, pensamientos que se rompían con la dulce voz de mi madre Carmen y a la que ahora no llego a recordar tras los muchos años de su partida ¡Manolito, pareces bobo… no me oyes? Este niño va ser viajero! Gritaba ella… gritos que añoro y que nunca más volví a escuchar.<br />
<br />
Pasaron los años y Manolito fue creciendo, y sus ansias de viajar mucho más, y viajé…<br />
<br />
Mí llegada a Colombia, en aquel avión repleto de ilusiones, de gentes cansadas, pero con el rostro de la nostalgia casi curada por la llegada a su país… a su mundo… a sus esperanzas apenas la pude entender. Meses después la entendí con mi partida de mi segunda patria, jamás ningún país de los que conocí representó tanto para mí.<br />
<br />
El Manuel que conocisteis al principio se fue transformando, sino en sus valores, si en sus pensamientos y sus creencias. Mi burla continua por lo que veía se iba convirtiendo minuto a minuto en amor a esa tierra, mis chistes se tornaban cada vez más en delicados halagos a los que me acogieron con tanto amor.<br />
<br />
El coche… el carro destartalado, oxidado, con los neumáticos… gomas gastadas, dejaron de ser noticia en mi pensamiento para pasar a sensaciones románticas de esas manos mas gastadas aún que las propias gomas, que con alegría y casi sin futuro los conducían… los manejaban. <br />
<br />
Aquellos corazones alegres a pesar de las pocas “alegrías” que les daba el nuevo día, que sin ironías te ofrecían los poco que aquellas “manos” poseían. Aquellas gentes amables que sin rencores, borrados por los siglos, me ofrecían.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://farm3.static.flickr.com/2594/4194041512_2d0f6e4882_m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="http://farm3.static.flickr.com/2594/4194041512_2d0f6e4882_m.jpg" width="320" /></a><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
Quienes sois mis amigos, mis buenos amigos, a los que orgullosamente llevo en mi pecho, como tatuados, mucho más profundo de lo que podéis pensar, más profundos que pueden ser los machetazos de julio, el de la finca, ya sabéis… y que de vez en cuando, cuando pienso en vosotros y no puedo daros lo que vosotros me disteis, sangran de pena mis heridas imaginarias, pero no por ello menos dolorosas. Porque me gustaría teneros siempre cerca, siempre muy cerca de mi, quizás sea egoísmo, pero es la necesidad de tanto cariño como recibí.<br />
<br />
Yo nací, hace ya muchos años… en un pueblecito de Extremadura, región denominada “Tierra de Conquistadores” Que mal me suena ese título ahora… allí, en esta Región a la que amo, nacieron Hernán Cortes, Pizarro… y otros muchos, de los que siempre me sentí orgulloso hasta que os conocí, jamás volveré a llamar a un Colombiano sudaca, me habéis enseñado tanta cultura… tanta educación, y sobre todo, tanto respeto a vuestros mayores y a vosotros mismos, me habéis enseñado a pensar en las cosas lindas, sin prisas, me habéis enseñado a querer como se debe querer, me habéis enseñado amar, a saber la diferencia entre el querer y el amar, en el respeto por lo pequeño, por lo insignificante, me habéis enseñado a compartir lo más pequeño y a regalar lo más grande, a valorar cosas que antes pasaban desapercibidas para mi. Y una cosa muy importante, mucho, algo que los españoles hemos ido perdiendo poco a poco, a amar vuestro país, a sentiros orgullosos de vuestra patria, vuestro país y vuestra condición, por eso, a estar orgullosos de ser COLOMBIANOS. Orgulloso llevé vuestra bandera en aquella manifestación por la paz y llegué a la Plaza de Simón Bolivar, nunca tuve miedo de estar en Colombia, y como me decíais en un correo que hace poco me enviasteis: EL PELIGRO DE COLOMBIA ES QUE UNA VEZ QUE LA CONOCES NO QUERRÁS MARCHARTE DE ESTA TIERRA.<br />
<br />
Muchas cosas me unen a mi país, al que amo evidentemente, pero me considero más hermano de vosotros que de cualquier francés o italiano, que siguiendo con mi característico humor y haciendo poesía, y sin dejar de ser grosero por mi condición de español, creo que estos franceses e italianos me la agarran todos con la mano…<br />
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Los amaneceres en vuestra tierra siempre estaban acompañados con la sonrisa y el mimo de quienes te veían amanecer y que inevitablemente, con el cariño que os caracteriza, daba igual amanecer junto a un río perdido que en el más lujoso mariachis, con el sabor de los huevos pericos o con el paladar áspero del “Viejo de Caldas” Personaje este que jamás olvidaré y que lo llevaré siempre en mi… estomago.<br />
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El verdor del paisaje duro y agreste, el frescor de un invierno inexistente para mí o el calor abrasador de un día cálido en vuestros cuerpos e hijueputa para mí, pero igualmente inolvidable. Eterna primavera en Medellín, Cartagena, La Vega, Villavicencio o Armero? Horrible calor asfixiante en Madrid ¿Apenas unas gotas de lluvia al día en Pereira? Diluvio cuasi universal en mi tierra… Tantos climas como expresiones en vuestros ojos, siempre dispuestos a la sonrisa, en esos ojos vi reflejada la condición humana que todo ser desea ver. Las explicaciones del “Viejo Wili” a mis preguntas casi infantiles. La mirad, a veces triste, a veces sonriente, a veces insultante, pero siempre cariñosa de mi eterna amiga Deisy. Deisy… Luz Deisy… Que ha significado para mi esa mujer? Ha significado la luz y el caer de mi venda de mis ojos incrédulos, el conocer a fondo una tierra, que no olvidada, sino lejana, si tardía en su descubrimiento, a pesar de aquellos mal llamados descubridores, pues nadie descubre lo que ya había nacido, ella deja huella en cada rincón de su alma.<br />
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La calma, vuestra calma ante situaciones de infarto por estas tierras, el estrés es un individuo de Nigran (pueblo de Galicia) que a pesar de estar allí, nunca viajó a Colombia.<br />
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Para no cansaros más, y en definitiva que mi intención, con esta carta es que entendí, cuando os conocí, que España tiene una deuda Histórica con vuestro… con mi pueblo Colombiano, aquellos que llegaron con espadas, aquellos que se llevaron el oro…( el verdadero oro se lo dejaron allí, y seguro que muchos estáis pensando que mi frase seguiría diciendo que mujeres, pero no, el verdadero oro de Colombia evidentemente son los Colombianos) aquellos que hoy no pueden hablar… Pues quiero haceros este humilde homenaje, pediros perdón por interrumpir vuestra infancia, la infancia de vuestros ancestros, vuestro crecimiento, por interrumpir vuestra cultura, porque tengáis que llevar apellidos como Patiño originario de la ciudad romana amurallada de Lugo, provincia de Galicia, donde actualmente vivo, o Góngora, sacerdote, poeta y dramaturgo español del Siglo de Oro, allá por el 1.561, o calderón, Pedro Calderón de la Barca que nació en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Madrid" title="Madrid">Madrid</a>, en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/1600" title="1600">1600</a>, importante poeta también, o Castiblanco, pueblo del sur de España, concretamente de Sevilla, donde ocurrieron terribles sucesos en una huelga. Ni que decir de Hernán… sobran las palabras… tantas y tantas palabras españolas que me recordaban a diario esa deuda.<br />
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Cuanto me hubiera gustado que esos apellidos fueran Kimbaya, Tenjo, Zipaquirá… Tenjo… me costó quedarme con esos nombres, pero recuerdo con cariño que para acordarme de Tenjo cantaba aquella canción que decía: TENJO UNA MUÑECA VESTIDA DE AZUL…. Jajaja. No quisiera olvidar a nadie… EN REALIDAD JAMÁS PODRÉ OLVIDAR A NADIE.<br />
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Tantas y tantas cosas…. Tantas y tantas sensaciones…. Tantas y tantas osadías que disfruté y que nunca olvidaré, ni puedo ni quiero, que leches… Que cojones… Aquella tarde en una piscina cualquiera, en un día cualquiera donde afloraban tantas sensaciones, aquel vino español o chileno, o argentino o que más da, vino al fin y al cabo… pero que unió sentimientos inolvidables, sentimientos que unen para toda una vida, sentimientos que rayan el dolor que se sufre en la distancia. Sabe quién a Chente recuerda con su canción un millón de primaveras, tantas veces repetida en mi corazón y que me quedan doscientos años más para adorarte (letra que nunca aprendí, por mi ansiedad de escuchar tan lindos versos)<br />
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Algunos adioses emitidos por la cordura, que no por el corazón, al que es fácil remitirse en una excusa clara de valentía o cobardía, según se mire, pero solo cuestión de sentimientos o culturas enfrentadas o en realidad de futuros enfrentados y que… al final estoy seguro que serán de agradecer, lejos de ser cobardía, entiendo son de valentía, valentía opuesta al sentimiento físico que no al humano o del corazón.<br />
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Y para terminar, alguna vez os he dicho que mi vida sigue “tirando” sin que esta acepción suponga lo que significa en “nuestra” Colombia jajaja, más allá de su significado etimológico, que mi vida sigue adelante y que siempre, siempre os recuerdo con cariño, diría yo con amor, lindo, chévere, rico… (llegado a este punto, sé que las risas brotarán de vuestro corazón de quienes me conocisteis más profundamente)<br />
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OS AMO… NO ME OLVIDEIS, A MANUEL, QUE UNA VEZ ESTUVO EN VUESTRA TIERRA Y SE ENAMORÓ.<br />
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</div>MANUELhttp://www.blogger.com/profile/09690599541762253394noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3925048375021726799.post-58952057936637164582009-12-16T18:43:00.000+01:002009-12-16T18:50:36.354+01:00MIS, TUS, VIVENCIAS<strong>He creado este blog despues de ver como mis amigos han sabido comunicar sus inquietudes a través de este medio. Por él voy a intentar agrupar, sin distinguir todos aquellos sentimientos de <a href="mailto:tod@s">tod@s</a> <a href="mailto:aquell@s">aquell@s</a> que siempre tenemos algo que contar y por algún motivo u otro nunca encontramos el medio ni el momento. Está abierto a todo lo que podais creer importante que se debe contar o escribir, sensibilizar o mediatizar, olvidar o recordar, talvez lo nunca escrito, o lo que nunca os atrevisteis a escuchar. </strong>MANUELhttp://www.blogger.com/profile/09690599541762253394noreply@blogger.com3